So long

Hay siempre una ciudad, con huellas de poetas

que entre sus muros han cruzado sus destinos.

Agua por todos lados, la memoria murmura.

Nombres de gente, nombres de ciudades, olvidos.

Y siempre recomienza la misma vieja historia,
horizontes deshechos y salas de masajes.
Soledad asumida, vecindad respetuosa.
Hay allí, sin embargo, gente que existe y baila.

Son gente de otra especie, personas de otra raza,
bailamos exaltados una danza cruel.
Y, con pocos amigos, poseemos el cielo,
y la solicitud sin fin de los espacios.

El tiempo, el viejo tiempo, que urde su venganza,
el incierto rumor de la vida que pasa
el silbido del viento, el goteo del agua.
Y el cuarto amarillento en que la muerte avanza.

(Le sens du combat, IV)

Michel Houellebecq